{"id":3300,"date":"2019-05-03T21:33:51","date_gmt":"2019-05-03T19:33:51","guid":{"rendered":"https:\/\/www.sarahroubato.com\/?p=3300"},"modified":"2021-04-15T08:51:34","modified_gmt":"2021-04-15T06:51:34","slug":"streetsinging","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.sarahroubato.com\/es\/cequinousarrive\/streetsinging\/","title":{"rendered":"Comme deux enfants du m\u00eame rocher"},"content":{"rendered":"

J\u2019ai regard\u00e9 Notre-Dame devenir \u00e9teinte \u00e0 mesure que le jour baissait. J’\u00e9tais une \u00e9trange silhouette qui \u00e9crivait en plein milieu du pont. Autour de moi, tout s\u2019allumait\u00a0: les monuments, les quais, les p\u00e9niches avec leurs soir\u00e9es cocktail. Derri\u00e8re, sur le pont, un boucan se d\u00e9place\u00a0: un bus-discoth\u00e8que, qui fait tourner les t\u00eates un instant. Il passe. Les couples se remurmurent des mots doux, les bandes de copains se chambrent, les groupes de filles reprennent leurs confidences, les touristes brandissent leurs appareils photos. Les sacs de shopping se cognent et les talons se tordent, fatigu\u00e9s de leur journ\u00e9e.<\/p>\n

Personne \u00e0 Paris ne sait que je suis ici. J\u2019ai arr\u00eat\u00e9 de mendier les miettes du temps de ceux qui n\u2019appellent jamais et qui sont toujours trop occup\u00e9s. Je me contente d\u2019\u00eatre disponible pour cette ville qui m\u2019a faite dans mes espoirs et mes douleurs, dans mes \u00e9merveillements et mes r\u00e9voltes.<\/p>\n

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Qu\u2019est-ce qui a donc chang\u00e9 depuis mon enfance ? Pas grand-chose. Les t\u00eates sont plus pench\u00e9es peut-\u00eatre, pendues par l\u2019\u00e9cran du t\u00e9l\u00e9phone. J\u2019assiste au spectacle des gens normaux. Ceux qui re\u00e7oivent des messages, ceux qui sortent les vendredis soirs, ceux qui partent en vacances entre amis, ceux qui s\u2019engueulent, ceux qui au t\u00e9l\u00e9phone peuvent dire \u00abC\u2019est moi\u00bb. Ma certitude est la m\u00eame : celle de ne jamais avoir une place parmi eux. Les sentiments n\u2019ont pas chang\u00e9\u00a0: les envier parfois, les m\u00e9priser par moment, les d\u00e9sesp\u00e9rer le plus souvent. \u00ab\u00a0\u00catre une heure, une heure seulement, \u00eatre une heure, une heure, quelque fois\u2026\u00a0\u00bb (\u00abLa chanson de Jacky\u00bb, J. Brel)<\/p>\n

Sur le pont j’\u00e9cris, et je les ignore comme on apprend \u00e0 ignorer les courants pour suivre son cap. Ou simplement, pour faire exister son rocher l\u00e0 o\u00f9 c\u2019est si beau. Je suis bien. Anonyme dans la ville, sans rendez-vous, sensible uniquement \u00e0 la palpitation des rues, au flot des trottoirs, \u00e0 ces sc\u00e8nes d\u2019une demie seconde qui racontent tout de notre temps. Oui, je suis bien.\u00a0Pourtant quelque chose en moi attend. Que quelqu\u2019un s\u2019arr\u00eate sur ce pont, et me dise comme dans le film\u00a0: \u00ab\u00a0Vous, vous avez l\u2019air de quelqu\u2019un qui va faire une b\u00eatise\u00a0\u00bb. Ce serait une main qui se tend, une \u00e9paule offerte, un sourire. Ce serait d\u00e9j\u00e0 bien assez.<\/p>\n

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J\u2019ai fini cette page sur mon cahier. Je rentre. Je repasse place de l\u2019H\u00f4tel de Ville. Le musicien qui chantait Leonard Cohen il y a une heure est toujours l\u00e0. Et il chante toujours Leonard Cohen. Je souris une deuxi\u00e8me fois. Je suis \u00e0 nouveau \u00e0 Montr\u00e9al, bien loin, dans tout ce en quoi j’ai cru et que j’ai quitt\u00e9.\u00a0D\u00e9cid\u00e9ment, il fait r\u00e9ellement un hommage. Je passe, et repasse, m\u2019assois parmi les spectateurs improvis\u00e9s. La derni\u00e8re fois que j\u2019avais h\u00e9sit\u00e9 ainsi c\u2019\u00e9tait \u00e0 Istanbul, quand devant l\u2019\u00e9glise Aya Sofia, un violon irlandais m\u2019avait fait tourner la t\u00eate. J\u2019avais continu\u00e9 mon chemin, n\u2019osant pas. Et puis j\u2019avais fait demi tour, et nous avions pass\u00e9s quatre jours ensemble \u00e0 arpenter la ville, pour nous retrouver une semaine plus tard \u00e0 Paris…devant Notre-Dame (\u00ab\u00a0Lettre \u00e0 Jessi, une musicienne des rues\u00a0\u00bb Lettres \u00e0 ma g\u00e9n\u00e9ration<\/em>, ed Michel Lafon).<\/p>\n

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Cette fois-ci je n\u2019ai h\u00e9sit\u00e9 que le temps d\u2019un couplet. Et je suis all\u00e9e me poster pr\u00e8s de lui, en chantant Famous Blue Raincoat<\/em>. Ensuite je ne sais plus ce qu\u2019on s\u2019est dit, ni comment nous avons fini le set \u00e0 deux micros \u00e0 chanter les chansons, en d\u00e9couvrant que d\u00e9cid\u00e9ment, nous les connaissions vraiment et que nos voix s’accordaient. Chacun guettait l\u2019autre, attentif \u00e0 son langage corporel. Nous avons improvis\u00e9 un d\u00eener de minuit dans son camion-maison o\u00f9 nous nous sommes jou\u00e9s mutuellement toutes les chansons que nous connaissions, de L. Cohen, de folk, de country \u00a0et de vieux blues des ann\u00e9es 30. J\u2019\u00e9tais artiste ambulant dans ma propre ville. Nous parlions de Paris comme deux \u00e9trangers, et de la musique comme deux enfants du m\u00eame pays.<\/p>\n

En retraversant la Seine alors que la nuit \u00e9tait d\u00e9j\u00e0 vieille, je me demandais si cette rencontre allait se d\u00e9plier ou si elle n\u2019\u00e9tait qu\u2019une \u00e9toile filante. Dans la vie de ceux qui passent et qui voyagent, nous connaissons bien l\u2019odeur de ces rencontres qui prennent racine dans la magie d\u2019un lieu, d\u2019un instant, et qui ne leur survivent pas.<\/p>\n

Ce compagnon d\u2019art devait aller en Italie depuis l’Allemagne, mais il a d\u00e9cid\u00e9 de faire un crochet par Paris apr\u00e8s l\u2019incendie de Notre-Dame. Moi qui \u00e9tais en transit \u00e0 Paris, je d\u00e9cidais ce soir-l\u00e0 de rendre visite \u00e0 la cath\u00e9drale \u00e9teinte. Nous nous sommes rencontr\u00e9s comme avec tant d\u2019autres nous sommes pass\u00e9s \u00e0 c\u00f4t\u00e9 sans nous voir. La loi des nombres est cruelle, et nous ne retenons que ce qui a lieu, croyant que les \u00e9toiles se sont align\u00e9es pour nous, comme si elles n’avaient que cela \u00e0 faire. Et personne pour raconter toutes les rencontres potentielles qui avortent.\"\"<\/p>\n

Nous nous sommes rencontr\u00e9s parce que Notre-Dame, parce que L. Cohen, parce que Paris. Sous la beaut\u00e9 des pierres nous avons offert la beaut\u00e9 de l\u2019immat\u00e9riel. Dans la rue passante et press\u00e9e, consommatrice de beaut\u00e9, nous avons \u00e9lev\u00e9 un petit rocher o\u00f9 se poser et humer une autre brise. Arracher \u00e0 l\u2019itin\u00e9raire pr\u00e9vu un moment suspendu, d’\u00e9coute et disponibilit\u00e9. Recueillir les sourires surpris, les yeux ferm\u00e9s et quelques pi\u00e8ces de ceux qui ont accept\u00e9 de d\u00e9vier. Ne demandons pas plus.<\/p>\n

Avec toi la rue devient autre chose qu\u2019un non-lieu o\u00f9 les gens passent. Tu es le point n\u00e9vralgique autour duquel les gens se rencontrent et se regardent, le point d\u2019eau o\u00f9 ils se d\u00e9salt\u00e8rent. Pour\u00a0<\/em>quelques minutes, on forme quelque chose. Dans ton violon la ville enti\u00e8re chante, l\u2019humanit\u00e9 se retrouve. <\/em>(\u00ab\u00a0Lettre \u00e0 une musicienne des rues\u00a0\u00bb, Lettres \u00e0 ma g\u00e9n\u00e9ration<\/em>, ed Michel Lafon)<\/p>\n
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Sarah Roubato a publi\u00e9 :<\/p>\n

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\u00a0Partout en France et ailleurs, ils sont sur le point d\u2019avoir trente ans. Une foule d\u2019anonymes qui cherchent \u00e0 habiter le monde ou \u00e0 le fuir, \u00e0 dessiner leurs r\u00eaves ou \u00e0 s\u2019en d\u00e9tourner. Au c\u0153ur du tumulte, ils s\u2019interrogent, se font violence et ce sont leurs voix que l\u2019on entend se d\u00e9ployer\u00a0<\/em><\/p>\n

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Une jeune femme \u00e9crit \u00e0 un adolescent et lui propose d\u2019envisager son avenir avec un autre regard que celui qu\u2019on lui a appris, pour faire face \u00e0 un monde qui change et qu\u2019il va devoir r\u00e9inventer. Une lettre qui r\u00e9sonne \u00e0 tout \u00e2ge pour ceux qui ont eu envie de quitter les chemins tout trac\u00e9s et \u00e0 qui on a dit que c\u2019\u00e9tait impossible.<\/em><\/p>\n

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\"livre<\/em><\/a><\/p>\n

Un recueil de lettres adress\u00e9es \u00e0 toutes celles et ceux, m\u00eame s’ils ne peuvent pas r\u00e9pondre, qui peuplent la solitude d’une jeune femme \u00e9prise de la beaut\u00e9 du monde. Comment la dire, comment la pr\u00e9server, comment y participer, alors que des forces contraires \u2013 l’hyperconsommation, les renoncements politiques, l’ambivalence du progr\u00e8s technologique \u2013 nous isolent toujours plus les uns des autres ?<\/em><\/p>\n

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